-Está seco mi jardín-

Está seco mi jardín de los injertos

no prosperan los claveles ni las rosas

y un sonido áspero de decibeles guadañosos

suma indescifrables chasquidos al molino.

El almanaque de los recientes meses

vacío, muestra sus casilleros memoriosos.

Ya no mece más el reclinante cuerino sillón,

extraña inmóvil a su ausente propietaria .


La noble Ford vencedora de mil lodazales

no pistoneó al intento del primer manijazo

como si las invictas victorias en las zanjas

le fueran añejas a sus tractoras historias.


El sol de abril no alumbra vencido por el celaje

el viento húmedo bate sin fuerza las canoras alas

desde la pluviosa hosca noche gélida, tan cerrada,

quedó sin audiencia el monótono orfeón de los grillos.


Solo el muy fiel Margarito, verde perico favorito,

presente, comprende la soledad del cano geronte

con amados piquitos que ponen analgésicas pausas

en la franca herida abierta, tono del silente dolor.