-Está seco mi jardín-
no prosperan los rojos claveles ni las rosas/
y un sonido áspero de decibeles guadañosos/
suma indescifrables chasquidos al molino./
El almanaque de los recientes meses vacío/
caducos sus memoriosos casilleros de apuntes./
Ya no mece más el reclinante cuerino sillón,/
que extraña, inmóvil, su ausente propietaria ./
La noble Ford vencedora en mil lodazales/
no pistoneó al intento del primer manijazo/
como si las invictas victorias en las zanjas/
le fueran añejas a sus tractoras historias./
El sol de abril no alumbra vencido por el celaje/
y el viento húmedo bate sin fuerza las alas canoras/
desde la pluviosa y hosca gélida noche.Tan cerrada.../
quedó sin audiencia el monótono orfeón de los grillos./
Solo el muy fiel Margarito, verde perico favorito,/
presente, comprende la soledad del cano geronte, /
sus amados piquitos ponen las analgésicas pausas/
en la moruna herida abierta, tono del silente dolor.
No hay comentarios:
Publicar un comentario